El rincón invisible

De la galería de ogdblack

Vuelas, como águila amenazadora en torno a mi frágil felicidad. La sombra de tus alas, cada vez más próxima, más negra, deja resbalar la soledad en mi interior. Allí sentado, sonrisa burlona, picoteas despiadadamente mi imaginación. Sólo tu boca moviéndose, tus ojos fijos en mi rostro, intentando sorprender en él el resultado de esta tortura, de este juego cruel.

Labios chorreando palabras amargas, sílabas cayendo como un mazazo sobre mi cerebro, que repite, obstinadamente, soledad, soledad, soledad… Lanzas hipótesis al aire, un aire frío que hiela mis lágrimas antes de nacer, lágrimas de posibilidades, de dudas, y tú, allí sentado, inmóvil. Y tus labios lanzando flechas envenenadas y tu lengua masticando dardos mordientes. Yo, a tu lado, cogiendo tu mano muerta sobre la mesa, atrayendo tu rostro y besándote, rebatiendo tus hipótesis con miedo, con caricias calientes, con miradas de piedad.

Tanta esclavitud, aunque voluntaria, pesa en tu altiva figura, águila mía; retengo tu mano creyendo que es tu alma, pero no, eres tú, quien tiene mi alma presa bajo tus garras. No eres tú águila herida, sino yo gorrión quebrado. No soy carcelero de tu vuelo, ni domador de tu bravura; no deseo ser espina, muro opresor o jaula indeseable. ¿No entiendes, amor, que únicamente busco cobijo bajo tu ala, que deseo ser pluma, aire o nido en el que reposas?.

Vuela alto, águila majestuosa, descubre nuevos horizontes, más altas cumbres, pósate sobre las nubes más blancas, extiende tus alas hasta el infinito, nútrete de jugosas víctimas y dialoga con los dioses. Pero, cuando estés cansado, vuelve hacia este pequeño y pobre gorrión que, con sus sucias patas de asfalto, te guiará por la gran ciudad de los hombres; te ofrecerá su cuerpo como nido, gorgojeará trinos desconocidos para adormecerte y te servirá, fiel, hasta que un coche, una piedra o la lluvia acaben con su miserable existencia.

Te preguntarás por qué, águila orgullosa, esta agotante fidelidad. Una paloma me contó el secreto: tu salvaste a ese gorrión de la muerte, le devolviste algo tan preciado como la alegría. Quizás para ti eso no significó nada, o sólo un recuerdo; pero el gorrión vivirá siempre, solamente, de ese recuerdo.

Aunque parezca imposible, vender un piso puede convertirse en una aventura peligrosa si caes en manos de piratas que tienen licencia para realizar labores de intermediación entre vendedor y comprador. Evidentemente hay muchas empresas serias que sí cumplen con su función sin intentar timar a quien acude a ellos en busca de ayuda. Pero me gustaría ilustrar con un ejemplo real la indefensión de una persona ante la mala fe de ciertas empresas.

Una persona acudió recientemente a una agencia de intermediación -franquicia de una empresa muy conocida de este sector- para vender un piso. Le avisaron de que tenían un comprador interesado en adquirir la vivienda en cuestión.

El vendedor del piso ni es experto en el tema, ni tiene un gran patrimonio -sólo este piso-, por lo que confía en la labor de la agencia a la hora de realizar los trámites para la venta. El comprador pone como condición que la operación se realice en un plazo de tiempo determinado, lo cual se especifica en el acuerdo que firman ambas partes. La agencia asegura al vendedor que no hay problema con los plazos acordados y se cierra el acuerdo.

El comprador paga una parte del precio del piso en concepto de señal y el vendedor abona a la agencia el porcentaje acordado de la misma. Parece que todo está normal, pero no; resulta que los trámites para la venta superan la fecha acordada con el comprador por problemas burocráticos que está tramitando la agencia. El comprador demanda al vendedor por no haber cumplido los plazos acordados por lo que solicita que le abone el doble del dinero pagado en concepto de señal del piso. La agencia se lava las manos en el tema y alega que no es su problema; eso sí “Santa Rita, Rita lo que se da no se quita” y su porcentaje es suyo aunque se haya anulado la venta por una mala gestión de la agencia.

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Leo en Maravilhion que en Inglaterra está teniendo un gran éxito un juego virtual, “Miss Bimbo”, con el que ya juegan 1,2 millones de niñas en Francia con edades comprendidas entre 9 y 16 años. El juego en cuestión consiste en lograr una maravillosa muñeca virtual (que parece de entrada una conejita de Playboy) a través de operaciones de cirugía estética, pastillas adelgazantes, etc. que pueden votar las usuarias de la citada web a través de SMS.

Creo que un juego pensado para niños además de divertir debe transmitir unos valores, educar. Tal vez, en vez de marear tanto con el canon digital, las autoridades competentes deberían crear instrumentos para evitar que productos perniciosos como éste salgan al mercado sin ningún problema.

Tenía las manos llenas de ilusión. Sus ojos estaban vivos,chispeantes; todos los minutos eran diferentes. Corría así, casi desbocándose, creía y confiaba en sus suerte.

SUEÑO. Galería de Alma de cantaro

Mostraba su sonrisa - labios abiertos, carnosos- impúdicamente. Su mano sólo soñaba con tocar una estrella, cada día intentaba volar un poco más alto, siempre hacia arriba, hacia el cielo. Pretendía ser la reina del Arco Iris, de las hadas, la guardiana del mejor de los universos.

Su existencia era un paseo de dulces aromas, de besos claros, de amores y desamores, de llantos, pero nunca, nunca de vacíos. Más un día, en un instante maldito cayó, como todos, de esa emoción de sentirse viva. Se hundió -como tantos- en el fango de la rutina. Y se sintió sucia, cruel, vencida.

Intentó volver a ser su recuerdo, más no pudo, no la dejaron; su encierro no fue nunca respetado. Su sonrisa se transformó en mueca, sus ojos se tornaron opacos y sus manos ya no sostenían los efímeros sueños.

La cárcel a la que voluntariamente se había retirado era asaltada continuamente por extraños, cuerpos de los que manaban palabras envenenadas de una falsa comprensión y un acartonado afecto.

Y decidió escapar definitivamente. La encontraron abrazada a su muñeca preferida; y así, con una sonrisa en los labios -que no mueca- desertó de la mentira en su cuerpo. Un poco cobardemente quizás, regresó de nuevo a su mundo añorado.

Y triunfó en su desesperado gesto. Algunos maldijeron éste su último viaje, la acompañaron en un dolor que ella ya no abrigaba; otros, los más, olvidaron pronto su muda y estéril protesta. Pero para todos, hoy, ella existe únicamente como un recuerdo, y de ahí su victoria, su yo se ha dispersado en multitud de mentes, en diferentes espacios y tiempos.

El cielo se ha ido tiñendo lentamente de ira; su rostro -el de ella- se refleja en los tonos granas y violetas. Su energía, la que se desprendía de ella, de su sonrisa, de sus ojos chispeantes, es absorbida por la tierra y la lluvia -lágrimas vertidas por la naturaleza muerta- apaga la cólera de una tarde cualquiera -en la que ya no está ella-.

Foto: Galería de arantxamex

Los medios de comunicación, el cuarto poder, nos filtran las informaciones que se generan cada minuto, cada segundo. Si algo es destacado en los medios, adquiere importancia social, si los medios ignoran algo que sucede, el hecho o acontecimiento no existe, no es.

El papel social de los medios es importante, pero éstos parecen sólo tenerlo en cuenta para sus propias campañas de publicidad (12 meses, 12 causas) y no para dar a conocer informaciones que remuevan la conciencia de la gente. Me ha impactado el artículo sobre la petición de la ONU, que ha escrito Elenaword en la Revista Maravilhion. Recomiendo su lectura, porque es fundamental distinguir lo importante de los fuegos de artificio con los que nos saturan todos los días desde los grandes medios.

¡Estoy realmente indignada!. Creía que ya no era politícamente correcto hacer una utilización de la imagen de la mujer como si de un objeto se tratara, pero me equivoqué, como en tantas otras cosas. Veo que Renault hace una utilización de la mujer realmente bochornosa. Por favor, entrad en Marisblog y ved de lo que os hablo.

Soy mujer y estoy orgullosa de serlo, igual que de ser blanca o negra, igual que de ser alta o bajita. Pero, sobre todo, soy un ser humano, con muchas más neuronas que los descerebrados creativos de esta publicidad de Renault, que en vez de gastarse tantos millones de euros en “carreras de machitos”, podrían invertir más en la formación de sus empleados, más que nada para que no queden como energúmenos trogloditas.

Foto: original de Galería de Alan_D

Una calle estrecha y oscura sirve como escaparate a unas cuantas mujeres para exhibir su ocaso. Quizás antaño fueron codiciados objetos de placer, pero hoy, apoyando sus flácidas carnes en una pared sucia y desconchada, esperan sin muchas ilusiones que un cliente les saque de apuros por unos días.

En una calle del centro de mi ciudad, entre bares, tiendas de todo a 1 euro y un cine de barrio reconvertido a otros menesteres se pasean, como sombras, como adoquines gastados, cincuentonas y sesentonas de tacones desproporcionados y faldas excesivamente cortas, dejando adivinar varices y múltiples heridas, señales sangrantes de chulos y amantes ocasionales.

Las pandillas de muchachos que se sientan en los escalones de los portales las contemplan descaradamente tras los flequillos y el humo de los primeros devaneos con la marihuana. Ellas, con una coquetería aprendida hace siglos, les devuelven la mirada intentando apresarles con encantos inexistentes y ademanes caducos.

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Shot in Como, Italy. De Saltatempo en CC

La verdad, tiene muchas acepciones, según recoge la RAE. Cuando transmitimos una opinión, nos referimos a verdades relativas, pero las comunicamos como absolutas. Parece que en los últimos años el relativismo (doctrina según la cual el conocimiento humano solo tiene por objeto relaciones, sin llegar nunca al de lo absoluto) no está de moda, porque a mi alrededor sólo escucho verdades absolutas. Tal vez sea una consecuencia del exceso de información, de la inmediatez con que ésta nos llega, de la facilidad para difundirla. Cada vez más, en los medios de comunicación de masas, en los medios digitales o en el tradicional “boca a boca” (o boca a oreja, que sería más correcto) se transmiten opiniones, conjeturas, especulaciones como si fueran informaciones contrastadas, destacándose lo anecdótico sobre lo fundamental.

Como era previsible, comienzan las voces que relacionan la victoria del PSOE con el asesinato de Isaías Carrasco dos días antes de las elecciones. Otra vez los rumores, las difamaciones y los insultos gratuitos. El enemigo no es el contrincante político, ni el PP para el PSOE ni el PSOE para el PP; el enemigo es una banda de asesinos que mata a la gente que defiende la democracia, los valores constitucionales y el Estado de Derecho que hemos conseguido entre todos: rojos y azules, blancos y negros, rubios y morenos, mujeres y hombres…

Me ha parecido muy interesante el ejercicio que ha hecho un internauta llamado coder el el blog “Atrapado por tu moda” , en el que presenta un cuadro que recoge el número de víctimas del terrorismo antes de unas elecciones, desde los Gobiernos de la UCD. Moraleja: poco antes de unas elecciones los cerebros planos de los terroristas han querido dejar constancia de su desprecio por la vida (la de los demás, claro) para dar a conocer un poder que no tienen.

Creo en este Estado imperfecto, en el que puedo alzar mi voz, aunque no llegue a nadie. Sólo pido a los que se declaran demócratas –del signo que sea- que acepten los resultados electorales. Aceptar la derrota con dignidad y la victoria con humildad es imprescindible para poder comenzar una nueva etapa. Ésta, por lo menos, es mi verdad.

Tenía su mano entre las mías, esa mano antaño fuerte y vigorosa que se tornó en unos meses cristalina, transparente. Ya no hablaba, tenía los ojos cerrados y su respiración era casi imperceptible. De pronto, un leve movimiento de sus dedos me indicó que debía soltarle. Subió lentamente su mano derecha hacia su frente, luego al pecho, pasándola por el hombro izquierdo y finalizando esa cruz simbólica en el hombro derecho. Tras realizar con un gran esfuerzo ese gesto tres veces, dejó caer otra vez su mano entre las mías. Estaba helada, intenté transmitirle calor, pero su mano se transformó en marmol.

Fue una noche larga, vacía, en la que al final vomité en una oscura y fría sala de hospital toda mi angustia, mi dolor, mi miedo, mi incredulidad ante un hecho cierto: la muerte de un hombre que me había dedicado 20 años de su vida; que me había transmitido entre besos, juegos y palabras duras sus ilusiones, sus fracasos, su cariño.

DEATH PUMPKIN - QwirkSilver

Eran las 10 de la mañana de un frío y despejado 23 de febrero, fecha maldita, cuando un numeroso ejército de células cancerosas vencieron a un corazón grande y bueno, al igual que un dragón de mil cabezas vence al príncipe valiente.

Esa noche, al volver a casa -nuestro refugio-, algo cayó sobre mí al contemplar su ropa sobre la cama -hoy vacía de su olor-. Y aunque creía que nunca más cerraría los ojos para poder retener aquello que él ya no vería, dormí. Y esa noche no soñé, no reviví ningún momento, no creé ninguna ilusión, no sentí ningún miedo; así me acerqué más a él, porque caí en el descanso de los muertos.

Si de algo he de sentirme feliz es de haber cumplido su último deseo, no quería ser enterrado en esta gran ciudad, entre cadáveres anónimos y desconocidos. Así, comenzamos una peregrinación hacia su infancia, hacia esa tierra por la que siempre lloraba y que le iba a acoger para siempre entre sus huecos.

La gente pasó ante el féretro, yo no entendía esa música constante del “Padre nuestro”. La rebeldía y la ira se apoderaron de mí a medida que subía el tono de los rezos, y creo que grité “por qué no le dejáis en paz, ya está muerto”.

Todo terminó donde termina siempre, en el cementerio. No asistí a su entierro, no me sentí capaz de ver cómo encerraban tras una capa de cemento una parte importante de mi vida, como desaparecía del mundo de los vivos un hombre bueno.

Hoy, muchos años después, sigo esperando que llame a la puerta, porque él continua aquí conmigo, continuará siempre. Y el final de su vida se ha transformado en el principio de un recuerdo.

Imagen de un partido en San Mamés

Ayer no se guardó un minuto de silencio en San Mamés por el asesinato de Isaías Carrasco. Un grupo del público asistente al partido de fúltbol demostró que no les importaba la vida de una persona, y el resto…. El resto tenía miedo, miedo de enfrentarse con ¿cuatro? bestias que no razonan. Tampoco el Athletic ha tenido ni un gesto a posteriori. En el resumen del partido que da en su página web no hace ni siquiera una mención al incidente, aunque era la primera vez que en San Mamés se pedía un minuto de silencio por una víctima del terrorismo.

En el País Vasco se ha registrado una abstención de más del 35%, dato preocupante si se tiene en cuenta que la banda de asesinos de ETA ha voceado la abstención como forma de oponerse (además de matar) al Estado Social, Democrático y de Derecho que todos los españoles acatamos y respetamos

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