Hay personas que, en un momento dado, dejan de ser personas para convertirse en personajes. Creo que eso es lo que le ha pasado al presidente de Venezuela, porque de repente le veo apoyando la polémica reelección de Mahmud Ahmadineyad y soltando sapos por la boca contra “la injerencia de los países occidentales en las elecciones de Irán” y, al minuto siguiente, compruebo que ha cambiado el registro de lider revolucionario mundial por el de vendedor de elixires de la juventud. Desde su página de Aló presidente (que por cierto, me recuerda al NO-DO en versión siglo XXI), y siguiendo con su interpretación de un comercial de altura nos invita a usar unos determinados pañales: “No deje de ponerles Guayuquitos a sus niños o a sus niñas, para que sea más lindo de lo que ya es”. ¡Increible, pero este es el mundo que tenemos! Y mientras, en Irán, el 20 de junio, una joven iraní moría de un disparo por manifestarse pacíficamente contra un gobierno que ha robado la voz a su pueblo. Neda Agha Soltani no es una injerencia de fuera, Sr. Chavez, es una víctima de un régimen no democrático, pero su personaje ignora aquello que va contra sus intereses, ¡qué más da la verdad, lo que importa es qué le beneficia a Vd.!, pero Vd., Sr. Chavez no es Venezuela, por mucho que haya llegado a creerlo. La muerte de Neda es la voz que nos llega a pesar del miedo, quiero pensar que no es una muerte inútil. Quiero pensar que a pesar de personajes como Hugo Chavez o Berlusconi, que han sido votados por sus pueblos para dirigir sus destinos, la razón se impondrá y las conciencias dormidas o anestesiadas despertarán de su letargo. Confío en la esperanza que nos promete Obama, en ese “yes, we can”, que despierte a este mundo asustado porque las reglas de juego han cambiado. Que Neda, que Eduardo Antonio Puelles Garcia, que tantas vícitimas inocentes y anónimas no hayan muerto por nada.
Hace 5 años, un 11 de marzo, Madrid fue triste protagonista de un cruel y masivo asesinato. 192 personas murieron y miles resultaron heridas aquel fatídico 11 de marzo. Hoy debería ser únicamente un día de recuerdo para todos aquellos inocentes, pero la política no entiende de grandeza y este día de homenaje parece que va a teñirse de mezquindad, parece que de nuevo las víctimas van a ser utilizadas por unos y por otros para su propio provecho.
Creo que nuestros políticos deberían pensar menos en los gestos electoralistas y sumarse, sólo con el corazón, al dolor que sigue vivo en tantos madrileños.
Ya hace dos años que Jeremy Vargas desapareció sin dejar rastro. Ha habido después otros dolorosos casos que han conmocionado a la opinión pública, pero que ya se han resuelto. Los familiares y amigos de Jeremy siguen esperando, su madre necesita apoyo psicológico para seguir adelante y la policía sigue buscando, de momento sin resultado.
Hoy, que la prensa habla de la doble vara de medir que tiene Garzón, del posible cambio de Gobierno aprovechando que viene la primavera, del cierre en falso por parte del PP de Madrid de la comisión de investigación sobre espionaje a propios y a extraños; de la incógnita del nuevo gobierno vasco… hoy yo quiero enviar un fuerte y cálido abrazo a una familia que todavía sigue esperando un milagro.
Hoy hace 25 años te marchaste, pero la herida de tu partida sigue escociendo como esa señal que te recuerda cuando llueve, o cuando cambia el tiempo, que eres frágil y que tu cuerpo es como esos alimentos perecederos, con fecha fija de caducidad.
No he vuelto a verte, ni siquiera en sueños, tal vez porque te tengo demasiado presente; porque sí he soñado con otros muertos que también llevo ya cargados a la espalda, y que duelen de otra forma, más racional, más llevadera.
Aunque la esperes, la muerte siempre te pilla mirando hacia otro lado, por eso siempre gana la partida. Ese 23 de febrero también fue una mañana soleada, luego ya no lo recuerdo, se me nublaron las condolencias y las ganas de escaparme, se me enredaron las imágenes y los recuerdos. Sólo recuerdo nítidamente un sol claro y fuerte, cuando tú ya estabas muerto, cuando tú ya no sentías su calor ni su veías su luz.
Me sorprendió en ese momento en que eras mi muro de contención y chocaba contra ti una y otra vez; yo quería empezar a volar deprisa y tú frenabas mis ansias de volar lejos, querías que aprendiera primero las técnicas de vuelo, pero yo tenía prisa por descubrir todo aquello que quedaba fuera de nuestras ventanas. Y entonces vino el maldito cáncer de páncreas a destruir tu vida y mi mundo se tambaleó.
Ese mismo día, ETA mató a Enrique Casas, y en 25 años poco se ha aprendido de tantos y tantos muertos. Ese día, ese 23 de febrero, continúa doliendo; aunque la vida siga y yo haya aprendido de nuevo a ser feliz -a ratos-, aunque ya sea capaz de verbalizar tu muerte.
He querido recordarte hoy con esa foto de pose de galán de cine de los años 50, en la que se aprecia ese parecido que decían que tenías con Raf Vallone. En esa foto los sueños estaban vivos en tu mirada verde. La vida todavía no te había pasado factura y era sólo un pulso entre tus ideales y la dura realidad que te tocó vivir.
La niña que todavía era hace 25 años, murió contigo ese 23 de febrero; se desvaneció entre la bruma de un triste y pequeño cementerio de una aldea gallega, entre las lápidas de desconocidos ancestros; se quedó guardando tu sonrisa y tus abrazos para cuando volvieras, algún día, a por ella.
Vivo en un país que se odia a sí mismo, que se autolesiona constantemente para hacerse daño y sentirse herido. Es muy triste vivir en un país que cada vez se quiere menos, que cada vez que da un paso no es para hacerse más fuerte, sino para castrar su futuro.
Nos damos golpes de pecho por haber sido una vez un imperio, reinventamos la historia para creernos más legitimados a la hora de reivindicar el poder sobre una piedra que no interesa a nadie. Nos avergonzamos de hablar una lengua que hablan más de 300 millones de personas en el mundo, por eso intentamos que nuestros niños no la aprendan.
Nos abanderamos en cientos de banderas para hacer más débil una bandera que hace 31 años decidimos por mayoría que fuera la bandera de todos. Miramos hacia el pasado que nos divide, para no tener que sentarnos a decidir el futuro que hemos de afrontar juntos.
Siento lástima de este país que siente verguenza de ser país; ahora, eso sí, dame todas las subvenciones que sea posible, venga de donde venga el dinero, para eso no hay fronteras pacatas, para eso no busco a los de mi cuerda, a los de mi secta, para eso si busco pactos aun con aquellos de los que los que reniego.
A muchos nos duele España, como a Unamuno. Este bilbaíno, que anticipó a las fuerzas de Franco “¡venceréis, pero no convenceréis!”, también dijo algo que a muchos de espíritu izquierdista averguenza, porque somos tan imbéciles que dejamos el patrimonio de ser español a un grupo reducido de fascistas. “¡Soy español, español de nacimiento, de educación, de cuerpo, de espíritu, de lengua y hasta de profesión y oficio; español sobre todo y ante todo”.Yo, como Unamuno, soy española, aunque no me guste Esperanza Aguirre y no vote al PP; yo soy española, y en mi casa se ha hablado gallego desde siempre; y me gusta el cava y sé que los vascos y los catalanes nunca han tenido reino, porque la historia ya está escrita, aunque algunos se empeñen en reescribirla porque es más rentable electoralmente.
Hoy, 27 de enero, la ONU conmemora el Día Internacional Anual de las Víctimas del Holocausto. Hoy, hace 64 años los aliados liberaron el campo de concentración de Auschwitz en 1945. Hoy, 64 años después, los hombres seguimos matando hombres en nombre de la libertad, de la seguridad, de un dios, de una tierra.
Auschwitz es hoy un símbolo de crueldad, de perversión y un recordatorio de lo frágil que es la convivencia, de que la tolerancia y la razón se pueden perder si no las cuidamos.
¿Hemos aprendido algo? Miro hacia Israel, hacia Gaza, y veo que no, que no hemos aprendido nada. Por eso no podemos olvidar a todos aquellos que han muerto porque otros consideraron que eran sólo un estorbo para sus planes.
Hoy ETA ha hablado como habla siempre, con pistola y por la espalda, como los cobardes. Esta vez han ido a lo más fácil, matar a un ciudadano vasco sin más escolta que su propio cuerpo. Su único crimen ha sido contribuir con su trabajo a que las tres capitales vascas estén mejor comunicadas, algo que los asesinos de ETA no quieren, porque la comunicación es perniciosa para sus intereses, que no son otros que mantener a los vascos (y las vascas como le gusta decir al Lehendakari) sordos, mudos y ciegos, y sobre todo amedrentados por ese espacio de terror que constituyen estos mafiosos.
La “y” en euskera es “eta”, un signo de unión de conceptos; pero la ETA que hoy ha asesinado impunemente a Ignacio Uría en Azpeitia, es un signo de muerte, de destrucción, de ignorancia y aniquilamiento de la sociedad democrática (con sus luces y sus sombras) que estamos intentando construir entre todos desde 1975: vascos, gallegos, castellanos, catalanes, andaluces, extremeños, canarios, asturianos, ceutíes y melillenses, leoneses, navarros, cántabros, aragoneses, murcianos y manchegos.
¿Hasta cuándo van a aguantar los vascos esta dictadura del terror en la que viven instalados? ETA no les va a hacer libres, ETA les tiene acojonados.
Más de 250.000 desplazados por el conflicto armado en el este de la República Democrática del Congo (RDC) ha sido calificado por la ONU como un agujero negro humanitario, pero eso parece no ser importante. El que cada mes pierdan la vida 45.000 personas por este conflicto, según estimaciones de la organización internacional Rescue Committee (IRC), no le quita el sueño a ningún mandatario del primer mundo, ya que los intereses económicos contrapuestos de las potencias occidentales impiden una acción coordinada en la zona.
El negocio del coltán alimenta la codicia y financia muerte, la muerte de hasta ahora más de 5 millones de personas. No son los problemas étnicos, sino el beneficio económico el que promueve esta guerra. El segundo país más grande de África, con importantes recursos minerales, está siendo arrasado por la avaricia de multinacionales y potencias mundiales que lo utilizan como campo de batalla para obtener ventajas, tanto económicas como geoestratégicas. Pero, ¿a quién le importa el Congo?
Hago desde este espacio invisible un llamamiento a todos esos hackers que tienen alma de Robin Hood para que luchen contra esos malnacidos que abusan de los demás, especialmente de niños; que se divierten y hacen negocio con ellos, explotándolos como mercancía a través de Internet; tal y como se muestra en el artículo “El fenómeno de la pedofilia”.
Tal vez sea un llamamiento inútil, desesperado, pero las informaciones que van llegando de la Operación Carrusel me han removido por dentro, y me hacen preguntarme en qué sociedad vivimos, qué valores transmitimos, por qué principios nos regimos, hacia dónde nos dirigimos si dejamos que la carroña se apodere de nuestro espacio.
Desde aquí propongo un reto a todos esos genios que actúan en la sombra para que contribuyan a que Internet no se utilice para vejar a otros, no se convierta en refugio de indeseables a los que les mueve el lucro y el egoísmo, utilizando para ello a los inocentes y a los más débiles. Si encaminan parte su inteligencia y su pericia a localizar los puntos de la red por dónde se mueven, a neutralizar sus florecientes negocios, colaborando con la justicia por una buena causa, probablemente las ratas volverán a su madriguera y no se atreverán a salir (y pido perdón a las ratas, por la comparación).
Espero que esta propuesta, como el mensaje en una botella lanzada al mar, llegue a las personas adecuadas. Hay informaciones que son alarmantes y que deberían movilizar nuestras conciencias, por ejemplo que los delitos por corrupción a menores han aumentado un 150%. Aunque se han empezado a tomar medidas por parte de diversas organizaciones, está claro que éstas serán insuficientes si no existe un rechazo generalizado y enérgico de este tipo de prácticas y total colaboración en su exclusión de la Red.
Desgraciadamente, como en tantas ocasiones la realidad supera a la ficción.
Ésta es una historia real, con rostros, nombres y apellidos de personas que viven en un país desarrollado, con un alto nivel cultural ¿qué falla en nuestra mente, en nuestra sociedad, para que seamos capaces de convivir con el horror?. Es sólo un ejemplo. Leo en la revista Maravilhion un tremendo reportaje sobre explotación sexual infantil. Algunos días me averguenzo de pertenecer a la especie humana.
Hoy hace 25 años te marchaste, pero la herida de tu partida sigue escociendo como esa señal que te recuerda cuando llueve, o cuando cambia el tiempo, que eres frágil y que tu cuerpo es como esos alimentos perecederos, con fecha fija de caducidad.
He querido recordarte hoy con esa foto de pose de galán de cine de los años 50, en la que se aprecia ese parecido que decían que tenías con Raf Vallone. En esa foto los sueños estaban vivos en tu mirada verde. La vida todavía no te había pasado factura y era sólo un pulso entre tus ideales y la dura realidad que te tocó vivir.
Nos abanderamos en cientos de banderas para hacer más débil una bandera que hace 31 años decidimos por mayoría que fuera la bandera de todos. Miramos hacia el pasado que nos divide, para no tener que sentarnos a decidir el futuro que hemos de afrontar juntos.
