Abril campea por Madrid cargado de temor, de lágrimas furiosas que rompen el gris.
Abril se pasea silencioso por calles desiertas, húmedas del dolor por los muertos.
Abril se nos encoge triste, con los puños cerrados y el mentón apretado al cielo.
Abril se rompe a las ocho con cientos, miles de manos que, como un exorcismo, matan a ritmo de palmas el miedo.
¿Quién me ha robado el mes de abril?, se lamentaba el poeta, cuando la vida hiberna, se desvanece, vuela.
Abril se irá y la esperanza de un mayo cuajado de luz y respuestas llamará a mi puerta.
Cuando se tiñan los días sombríos de cálidos brotes de certezas, entonces, regresará la primavera.
Lo invisible 
Gracias ❤️
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